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Antoine

Tous les matins, il se levait vers sept heures quarante-trois. Il avait coutume de somnoler une dizaine de minutes, après quoi on pouvait le voir se lever, s'étirer longuement, bailler, s'étirer, bailler à nouveau, puis boire coup sur coup trois cafés bien noirs. Deux, cela ne suffisait pas.
Il s'appelait Antoine, bien que sa famille et son état-civil s'obstinassent à le nommer Jean. J'ai eu bien des fois, lors de soirées relativement arrosées, l'occasion de lui demander la raison de cette incongruité ; invariablement, il en profitait pour manger un blini au saumon. Quand il n'y en avait pas, il partait en acheter.

Enfant, il était, comme tout enfant d'ailleurs à l'exception du neveu de mon cousin qui, dit-on, finira avocat : convaincu de l'existence des fées, des cow-boys, des monstres et de tout ce qui s'ensuit. À force d'entendre des contes de tout ordre, il avait même brièvement envisagé de se construire une maison en pain d'épice remplie d'ours.
Puis il avait grandi. Cependant, cet inévitable et malencontreux accroissement de la distance séparant le haut de son crâne de son gros orteil droit ne s'était pas, comme chez la plupart, accompagné d'un assèchement imaginatif qu'il m'a été trop souvent l'occasion de déplorer, notamment lorsque je n'avais rien de plus lucratif à faire. Il avait mûri au milieu de Peter Pan, de magiciens et de dragons. Même adulte, il conserva en lui cet espoir. À vingt-sept ans, lorsqu'il décrocha une situation intéressante dans un ministère, situation généralement synonyme de mornes et improductives heures à contempler des trombones aux frais du contribuable, il était toujours convaincu que, quelque part, existait quelque chose de mieux. Avec des lapins portant des montres à gousset, peut-être.

Cette certitude tint encore cinq ans, soit environ cinq mille cinq cents cafés - ce qui, en soit, est déjà remarquable eu égard à la tolérance de l'organisme humain à la caféine. Après quoi, peu à peu, il commença à devenir comme tout le monde : un peu pragmatique, plutôt désabusé, relativement indifférent. Le processus avait été long, mais il avait eu lieu, et Peter Banning avait pris le dessus.

Malheureusement pour Antoine, le dix-huit octobre deux mille cinq, à l'âge de trente-deux ans, sept mois et cinq jours, il buta sur une canette de Coca-Cola vide laissée pour morte sur le quai de la station des Lilas, ce qui causa plusieurs nuits blanches à la conductrice du métro qui arrivait justement, et, accessoirement, la fin prématurée du susnommé Antoine, né Jean. Grandir tue, hélas.

Histoire publiée le 15/10/2006 à 12h10.
Thèmes : Désillusion, Mort, Rêves, Surréaliste

Piotr Dernière visite le 05/12/2007 à 22h18 - Voir ses histoires

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Commentaires

Par anders le 12/11/2006 à 17h32 j'ai une canne et j'hésiterais pas à m'en servir.. Excellent. A la fois touchant et effrayant. Oui, vraiment effrayant, même si on s'attend à une fin brutale. J'ai bien aimé aussi l'implication du narrateur dans le texte; ça donne un "goût" nouveau au texte, je trouve. ça fait plus vrai en somme. bref, félicitations.

Par uriko le 21/10/2006 à 21h54 Sourire de lune Pourquoi finir l'histoire autrement? Il était devenu un adulte et donc n'avait plus rien d'intéressant. A quoi ça sert de continuer une histoire si le héros n'a plus aucun intérêt? Toujours aussi top tes histoires, piotr!

Par bizzibou le 18/10/2006 à 00h52 [BiG LoSeR <3] J'aime bien l'idée.. mais ça aurait pas pu finir autrement^^ !??

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