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Autopsie d'un mot
Allongée sur le lit... Pas un mouvement. J'écoute... Les notes me parviennent distordues la voix semble déformée mai la mélodie est bien présente. Je finis par reconnaître la chanson. Si je me concentre, je peux sentir les vibrations des basses et de la grosse caisse parcourir les fibres du matelas. Ou peut-être n'est ce qu'une impression que je me suis créée pour combler le vide... Je n'en suis plus très sure. Illusion ou non, elles sont devenues mon seul lien avec la réalité.
Et je pense...
Mon esprit explore sans cesse des lieux incongrus: les recoins obscurs de mes pensées... Là où se cachent mes mots, ce qu'ils appellent inspiration. Il y a d'autres choses ici... Des choses plus sombres, plus noires, plu secrètes... Toutes soigneusement enfermées dans des boîtes. On dirait des souvenirs. Mais les boîtes semblent percées. Ce sont pourant de tous petits trous, mais déjà trop grands. C'est de là que s'échappent les mots, comme des oiseaux enfin sortis de leur cage. Puis ils remontent à ma surface, seront couchés sur le papier et oublieront les boîtes dont ils sont sortis. Comme s'il n'y en avait jamais eu...
Sans doute que mon réveil serait moins dur s'il n'y avait que des mots pour s'échapper des boîtes. Mais les trous, aussi petits soient-ils laissent s'enfuir d'autres choses: ici des gouttes de sang, là le goût des larmes, ou encore le froid de la solitude. On ne dirait plus des souvenirs. Ce sont des échos de voix ancrés au fer rouge dans ma mémoire. Jamais je ne pourrais jeter les boîtes et les fuites ne seront jamais rebouchées...
Alors je reviens à moi...
La chanson est finie, laissant place à une autre que je ne connais pas. Et je pense... Je pense à tous ceux qui admirent mes mots sans jamais se soucier de leur provenance. Mes yeux parcourent le vague et tombent sur les taches de sang qui ornent les draps depuis bientôt une semaine. Non. Personne ne veut savoir d'où viennent tous ces mots. Une ou deux larmes coulent, mais c'est tout, je ne pleure plus depuis des mois. Alors je prends un crayon et pleure tous ces mots que les gens liront sans comprendre, qu'ils regarderont sans voir... Finalement, je n'ai jamais été aussi seule que depuis que l'on me lit.
Histoire publiée le 22/08/2007 à 18h54.
Thèmes : Mot, Pensée, Secret, Solitude, Souvenir
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Par okayokay le 02/01/2012 à 22h06
C'est beau c'est beau c'est beau
C'est triste c'est triste c'est triste
Par sondita le 02/09/2007 à 15h32
< Et tu ... >
Nos mots viennent tou dun endroit particulier...toi ce sont ces boites percés...mais comment savoir d'ou proviennent les mots des autres...?
Trés triste, mais si belle, histoire...
Par minimoy le 23/08/2007 à 11h20
Recueil perso: http://www.edilivre.com/doc/12722
Tout d'abord, je ss trè contente d'ê la 1ère a te mettre 1 coms s/ cette histoir. Je la trouve vraiment supère belle, mêm si la fin est triste !!!
BRAVO, continue com ca, tu es trè douée.
Bizoux
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