Vendredi 5 Décembre 2008 · 12:54 · 178 connectés

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Chroniques d'une voleuse. ( ChapIII )

J'ai acheté du matériel de peinture. J'aurais pu acheter n'importe quoi d'autre avec tout l'argent que je possède. Des vêtements, des accessoires ou un nouveau portable parce que les cabines téléphoniques y'en a marre. Peut-être tout en même temps. J'aurais pu aussi me payer une chambre d'hôtel trois étoiles au lieu de rester dans cet appartement pourri. Mais non. J'ai acheté du matériel de peinture. J'ai pas l'air bête avec ça, tiens ! J'ignore ce qui m'a pris.
Enfin. Qu'est-ce que je vais en faire ? La réponse s'impose d'elle-même : je vais peindre. J'ai une semaine de vacances alors autant en profiter.
Une tache de blanc, une tache de noir… Encore du gris. Je ne m'en sortirai jamais. La ville est grise, l'immeuble est gris, l'appartement est gris, mes vêtements sont gris ! Et moi, tout ce que je trouve à peindre sur cette toile, c'est du gris ! Je vais devenir folle. C'est ça qui me guette : la folie ou la déprime. Sans parler des flics. De quelle couleur sont les forces de l'ordre ? Bleu et blanc. Ouf.
De toute façon, c'est idiot d'avoir acheté ça. Je ne suis pas peintre. Je suis une voleuse professionnelle. Une vraie, une pure, une dure.
Pour en revenir à la peinture, puisque je n'ai que ça à faire, c'est vrai que l'environnement ne se prête pas vraiment au jeu. Déjà que je n'ai pas la fibre artistique, alors si il n'y a autour de moi que des rats et des araignées, ça ne va pas s'arranger.
Je ne suis pas faite pour créer des œuvres. Les tableaux, les sculptures, je les vole. Bien sûr, voler est un art. Et c'est le seul que je respecte. Je mets au défi Van Eyck, Picasso, Renoir et Léonard de Vinci de voler dans des musées au nez et à la barbe des gardiens ! Remarquez : défier les morts, c'est trop facile. Ils ne peuvent plus faire grand chose à l'heure actuelle, les mignons.
Bon. Je laisse tomber la peinture. C'est pas une activité pour moi, ça.
Mais qu'est-ce que je vais faire ? Encore six jours avant de reprendre le boulot. Pas question de rester là à ne rien faire, sinon compter les araignées( vingt-sept sur le mur d'en face) et les rats( toujours onze dans le couloir).
Silencieuse, je reste quelques minutes à observer le plâtre du mur qui se craquelle, les toiles inoccupées couvertes de poussière et tout le petit peuple à huit pattes qui grouille autour de moi. Heureusement que je ne suis pas sujette à l'arachnophobie.
Je n'ai peur que d'une chose : les grandes étendues d'eau. Sans doute le traumatisme lié à la mort de ma mère, noyée dans l'océan sans que personne n'ait rien pu faire. J'avais treize ans. Triste époque. Il ne m'en reste que quelques souvenirs. Un paquet de bonbons volé dans un super-marché, les cannettes de bière que mon père vidait les unes après les autres et qui jonchaient le sol du salon, un bijou en toc piqué à la voisine, des affiches qui scandaient le droit à la liberté sur les murs de ma chambre…
Ah tiens, les affiches que j'avais piquées à mon père et qui dataient de 68. Colorées, barrées de slogans dont je me rappelle à peine. Il y en a un qui m'est resté. C'était ma devise quand j'étais gamine.
L'immeuble n'appartient à personne, les murs sont gris et moches. Au fond, qu'est-ce que je risque ? Pas plus que si je volais une reproduction de La Joconde dans une encyclopédie.
J'ai du jaune, du rouge, du bleu. Couleurs tapageuses.
Je prends un rouleau et trace un cercle jaune sur le plâtre écaillé. Avec quelques traits autour, on dirait presque un soleil comme en dessinent les enfants. Une longue ondulation bleue pour une rivière pleine de vie. Des taches rouges, des traits verts, des fleurs pour faire joli.
Et des mots tracés au pinceau : IL EST INTERDIT D'INTERDIRE.
C'est dit, c'est fait et c'est moins moche qu'avant.
Malgré ça, je n'ai toujours pas envie de rester ici. L'odeur de rat crevé prend à la gorge. Atroce. Sans parler de ce fichu goutte à goutte qui résonne dans tout l'appartement. Je ne sais pas d'où il vient. L'immeuble n'a pas l'eau courante, ni le gaz, ni l'électricité.
Ca m'énerve. Parmi tous les bruits qui me stressent, y compris le bruit des clefs d'un gardien de musée ou une sonnerie de téléphone, ce plic-plic est le roi.
Ah si. Il y a quelque chose qui me stresse bien plus que ces gouttes d'eau qui tombent à intervalles réguliers : les visites tous les ans au cimetière. Pendant tout le restant de l'année, j'oublie le visage et la voix de mon meilleur ami, et quand j'arrive devant sa tombe, sa photo me saute à la figure. Et avec elle, tous les souvenirs que j'ai de lui. Son sourire, son rire, son allure…
La dernière fois que je lui ai rendu visite, c'était un jour comme un autre. Sauf que c'était avant-hier.
Sur le mur d'en face, une araignée descend le long de son fil.
Araignée du soir, cafard.

Histoire publiée le 21/08/2006 à 18h08.
Thèmes : Gris, Ironie, Nostalgie, Voleuse

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Commentaires

Par crystalheart le 26/05/2007 à 18h04 toujours pour toi... j'adoooore!!!!!

Par lilnao13 le 14/04/2007 à 19h56 meilleure compétence? faire semblant. Pas du tout, si je peux me permettre d'intervenir dans votre échange, et c'est toujours aussi bien écrit!

Par uriko le 23/09/2006 à 14h03 Et si c'était ça, la vie ? pro? C'est gentil de dire ça mais... enfin bon, j'en suis encore loin non?

Par lawla077 le 22/09/2006 à 21h25 merveilleux je vais lire les autres et je te laisse un comm pour chaque au juste merci pour tes comm trop gentille merci surtout que ca me fait plaisr de voir un pro lire mes tits histoires

Par cissoup70 le 24/08/2006 à 23h35 Let the sun shine Dis dis dis! Y'aura une suite??? Comme d'hab' j'adore

Par bizzibou le 24/08/2006 à 21h23 [BiG LoSeR <3] Aussi bien écrit que ceux d'avant

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