Cinquième Lune

Demeurera à jamais l'impertinente impression que ce bas-monde touche à sa fin depuis des millénaires.

Lors d'une sortie normale, banale, triviale pour enfoncer le clou, destinée à aller rendre des cassettes au vidéoclub, la ville gronde, exsangue, sous l'immense couvercle d'un noir visqueux, où se pend paresseusement le croissant de lune, tel une brumeuse rognure d'ongle suspendue dans le ciel.
Et aussi, l'on voit les lueurs aveuglantes de réverbères rosâtres qui nous jettent leur orange blafard sur le manteau, on sent les odeurs âcres du dyoxyde de carbone mêlé à l'essence, le vent frisquet et mordant d'un hiver qui fond avant l'heure.

Je ne vois rien d'ici, de sombres impasses. Un jour viendra où nous nous terrerons tous au fond de nos petits appartements pleins de chaffage et de lumière réconfortante. Nous attendrons sans savoir pourquoi nous le faisons, parce que nous le sentirons, comme les animaux le sentent à la venue d'une catastrophe qui les dépasse. Puisse ce jour arriver dans une semaine ou en vingt mille ans, cela ne change guère rien.

Et nos actes et nos pensées s'agiteront jusque là si péniblement.

Un ressac... Un ressac.

Histoire publiée le 19/12/2007 à 22h31.
Thèmes : Boum, Fin, Lune

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