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Clara et sa vie

Clara est seule, comme toujours, dans sa chambre, assise sur son lit. Chaque jour elle lit des témoignages, elle pense sur un sujet bien précis, elle écrit ses idées noires, elle écoute seulement le silence qui pèse dans l'air. Elle se demande aussi le sens de sa vie, elle se pose des tas de questions, elle aimerait que tout ce qu'elle endure ne s'éternise plus, que tout cela s'arrête sur un coup de vent. Elle est sur le point de mettre sa vie dans les décombres de l'enfer, elle est sur le point de basculer en arrière, avec ce fardeau qui pèse lourd sur son cœur depuis tellement longtemps. Elle a le mal de vivre, le mal de rire. Elle voudrait tant pouvoir sourire à nouveau comme avant, elle aimerait retrouver sa joie de vivre d'autrefois, elle aimerait tant effacer les douleurs du passé qui l'empêchent d'avancer. Elle pense souvent à cet acte qui pourrait la libérer de tout ce mal qui succombe à son cœur, elle se demande comment faire, si ça fait mal, à quoi on pense lorsque cet acte est passé, ou si notre âme pense tout simplement. Souvent, elle repense au passé et sourit lorsqu'un souvenir heureux lui vient à l'esprit, elle ferme les yeux et pensa très fort.
Il y a un an, Clara a perdu ses parents, qui sont partis bien trop tôt. Sa mère eut un accident de voiture où elle était nullement en flagrant délit, puis pour soulager son mal de vivre, son père se donna la mort quelques temps après en se tirant une balle sous le menton. Rien qu'à fermer les yeux, elle revoit la scène, le jour où elle a découvert son père dans son cabinet médical, un soir d'hiver, elle sanglotait à se déshydrater … Son téléphone sonna, elle répondit :
« Allo. J'écoute.
- Clara ? C'est moi, Lætitia.
- Tu vas bien ?
- Bien, bien et toi ?
- Non pas tellement, comme d'habitude.
- Tu devrais pas aller voir un psy ? T'en souffres depuis le début.
- A quoi ça servirait ? Et puis je ne veux pas reparler de ce qui s'est passé, j'ai tellement mal, ça ne sert à rien d'en rajouter. Et puis, tu es là.
- Je ne serai pas tout le temps là à te dire et te rappeler que je suis triste de te voir ainsi. Et que ça ne sert à rien de te renfermer sur toi-même sans cesse, vas de l'avant. Je sais bien que tu n'as toujours pas fais ton deuil, mais tu te détruis et tu ne vois rien autour de toi !
- Je le sais bien, bon je raccroche, je n'ai pas fait mon texte du jour.
- D'accord, à demain, bisous, je t'aime.
- Bisous, je t'aime aussi. »
Elle dit à haute voix : « Et voilà, j'ai eu ma conversation du jour avec ma meilleure amie, mais cela ne m'aide pas beaucoup, cela m'apaise juste, je me sens plus légère lorsque l'on parle ou qu'elle me fait la morale. » Elle dit autre chose avant d'allumer un peu de musique, puis elle se mit à écrire. Elle resta comme ça, pendant plusieurs heures de suite.
Dans les mois qui ont suivi la mort de ses parents, Clara allait tous les jours au cimetière, mais depuis quelques temps, elle y va moins souvent, elle préfère aller sur la plage, penser et écrire comme à son habitude, et des fois, elle parle, mais personne ne sait pourquoi ni à qui. Elle devient très fragile psychologiquement, sa seule amie s'en aperçoit, mais n'ose pas le lui dire car elle ne voudrait pas la blesser d'avantage. Avant ce drame, elles étaient très complices, très proches, elles le sont toujours, mais leurs conversations ne se résument qu'aux problèmes de Clara. Elles faisaient la paire, l'une n'allait nulle part sans emporter l'autre, elles étaient unies comme les doigts de la main. Elles allaient, tous les week-ends à la campagne, près d'une rivière, dans un petit chalet, une toute petite maison de bois, très jolie, conçue uniquement pour qu'elles puissent se retrouver. Maintenant, cette maison est inoccupée, Clara y vient de temps à autres pour y réfléchir, se vider la tête, enfin du moins, essayer. Clara ne vient plus au lycée, elle ne suit plus aucun cours, elle se consacre entièrement à ses textes, elle a réussi à écrire un roman sur sa vie, une autobiographie sur ces deux dernières années de sa vie. Elle se sent revivre grâce à ça. Elle n'a toujours pas accepté ce qui s'est passé, tous les mois, le jour du décès de sa mère et puis de son père, elle reste la journée entière au cimetière, elle parle, elle pleure, et elle parle encore, comme ça, pendant une bonne partie de la journée, des fois elle s'arrête, elle regarde le ciel et elle sourit. Elle doit penser à ses parent, elle se dit peut-être que ses parents veillent sur elle et la protègent dans tout ce qu'elle entreprend. Aujourd'hui, elle va aller au cimetière, pour les quinze mois de la mort de sa mère, elle se prépare, elle appelle Lætitia, elle lui écrit une lettre dans laquelle elle lui dit qu'il ne faut pas qu'elle soit triste, qu'elle a accompli sur Terre ce qu'elle avait à faire et qu'elle ne voulait plus du tout souffrir de ce manque impunément qui l'empêche de vivre. Elle aurait fait ce qu'elle voulait faire depuis bien longtemps, rejoindre ses parents, dans l'au-delà et à tout jamais.

Histoire publiée le 21/10/2009 à 17h39.
Thèmes : Mal, Mélancolie, Mort, Perdue, Seule, Souffrance, Suicide, Vivre

Intiimee Dernière visite le 24/05/2012 à 20h21 - Voir ses histoires

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Commentaires

Par spontex le 14/04/2011 à 18h56 Le bonheur Incroyablement émouvant...

Par yume-no-oojisama le 22/01/2010 à 17h30 ~ fais des rêves d'une nuit l'oeuvre d'une vie ~ à ce même problème certains s'enfuient dans un monde imaginaire comme moi je le fais mais comment savoir si c'est la meilleure méthode? En tout cas c'est bien ecrit et très poignant, bravo

Par andrea1 le 22/10/2009 à 16h57 Jusqu'à hier. J'aime bien. =)

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