Cri

Une histoire... non, c'en est pas une. Les histoires, c'est beau, charmant, et il y a des princes charmants et des princesses, comme Cendrillon ou Blanche Neige ou plein d'autres. Une histoire, c'est merveilleux...

Ce que je raconterai serait les mots d'une poussière de cendres, une poussière de cendres au milieu d'un océan, se noyant en attendant une bouée de sauvetage qui ne viendra jamais...

Elle avait quinze ans et se piquait déjà à l'héroïne, quinze ans et y était déjà accroc, quinze ans et déjà mal dans sa peau... Pourquoi ? Peu importe pour l'instant, ce sera la suite qui vous atteindra le plus...

En manque, voilà comment elle était. Quinze ans, deux heures du matin, et en manque. Décidée elle s'habille en garçon, casquette pour ses cheveux, habits très larges pour son corps, lampe torche à la main... Elle quitte sa funeste demeure en larmes, il lui faut sa dose.

Elle descend les escaliers, une lampe torche à la main, 1800 balles dans ses soutiens-gorge serrés, doucement. Doucement elle ouvre la porte du garage, doucement elle sort, doucement elle rencontre sa mort.

Un pas pour son dernier souffle.
Deux pour son dernier regard.
Trois pour son dernier signe de vie.
Quatre pour ses funérailles.
Et puis elle ne compte plus, elle se fait enterrer, elle creuse...

Elle traverse la rue, toujours discrètement. Puis sa vue se brouille. Une main.

Un hurlement qui déchira tous les abîmes, qui condamna tous les silences de la galaxie, le temps de quelques secondes que personne n'a remarqué...

Après...
Après elle a pleuré.

Un enfer ? Non, pire... Ce n'était pas du feu qu'il y avait, c'était du sang. Du sang partout, étalé sur les murs, étalé par terre... Du sang... Dans une baignoire au fond... Du sang... Sur une table ou elle ignore ce que c'est... Du sang...
Là... La table était au milieu, et dans chacun de ses bouts il y avait, il y avait des cordes... et du sang, encore.
Au-dessus, il y avait... une télévision. En face une caméra...
Autour... il y avait des couteaux... Celui qui l'a frôlée en premier avait une longueur qui dépassait celle d'une porte... Des couteaux, des poignards, et, des câbles, des... jouets pour les grands... Et des choses comme chez les chirurgiens... Tous étaient tachés de sang...

Elle ne pleurait pas, elle hurlait, elle sanglotait. Non, elle ne pleurait pas... Elle ... Elle brulait, ses poumons s'arrachaient, sa gorge s'étranglait

Car ça dépassait l'imagination... Non, jamais rien ne se passe comme on l'imagine. On parle d'un pareil endroit comme d'une banalité dans un film, mais cette fois même les films ne pouvaient reproduire ça. Et pour pouvoir continuer de respirer, il faut avoir du cran... Pour rester vivant à quinze ans dans une telle situation, il faut beaucoup de cran...

Elle s'est faite attacher sur la table. Elle s'est faite déchirer les habits. Elle s'est faite détacher la peau. Elle s'est faite pénétrer par un inconnu. Elle s'est faite assassiner. A un moment même les cris ne pouvaient plus sortir. Vous connaissez cette sensation de mourir, l'âme quitte le corps, la gorge se noue, on veut crier mais l'air ne suffit plus, on croit qu'on meurt... Mais en fait elle ne s'est même pas évanouie. Elle fermait les yeux mais voyait tout...

Elle a froid. Elle a mal. Elle tremble. Le sang coule à flots. Il crie. Il insulte. Il rit. Il ...

Car c'est quand la mort nous frôle que l'on redevient enfant...

Maman...

Il la relâche après; il dit qu'elle était gentille; il dit que normalement il continue jusqu'à tuer, mais que cette fois-ci, cette jeune fille n'a pas été méchante...

Elle rentre chez elle, prend un bain. Elle ne pleure plus, elle ne crie plus, elle ne ressent plus. Elle est là, elle regarde sa vie défiler...

Maman...

Pardon...

Les hurlements les plus atroces sont ceux qui demeurent muets.