Dimanche 23 Novembre 2008 · 12:21 · 278 connectés

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Et cet avion décolle...

Le réveil aux cris aigus me vrillait le crâne, s'insinuant dans les moindres recoins de mon rêve, le brisant et le recrachant hors de ma tête.
Je l'éteignis prestement quand je sentis ma femme s'agiter à mes côtés. Je ne voulais pas qu'elle se réveille. Je me levais avec peine et quittais la chambre à coucher, déjeunais, me lavais, puis m'habillais ; les galons bien ajustés devant la glace. Cette glace révélait un grand homme d'une trentaine d'années aux traits tirés, l'uniforme impeccable et sans un pli, les cheveux bruns et courts bien coiffés, les yeux d'un marron sobre, mais perçants comme deux aiguilles, le nez assez marqué qui raconte des souvenirs de batailles, une cicatrice sur une des oreilles décollées qui faisaient tenir le béret en place sur la tête. Un homme rigide et strict, accompagné d'une certaine prestance, qui faisait tel un don pour commander.
Après une dernière vérification, j'allais pour sortir quand j'entendis des petits pas derrière moi. Mon fils, qui me regardait, ne comprenant pas pourquoi je m'en allais, ni où j'allais. Je le pris dans mes bras et l'embrassais, puis l'accompagnais jusqu'à son lit, où m'attendais le sourire de ma fille… Si pure et si mignonne, des yeux si bleus, ne sachant rien de l'horreur du monde en ces temps troubles… Je les embrassais tous les deux et les renvoyais au lit, puis sortit dans la chaleur brûlante d'un matin d'Août. Une voiture m'attendait, pour m'emmener directement à la caserne, dans le bureau du général.
Nous n'avions aucune idée de l'ordre de mission, mais chacun était là, vieux camarades attachant importance à l'étiquette, ne se regardant même pas un instant, garde à vous correcte et parfait.
Les ordres sont clairs et précis, une légère tension s'installe, palpable. On nous parle de patrie, d'honneur et de devoirs, on nous parle de gloire et de bonne action, on nous parle de la fin des horreurs… nous savions tout.
L'avion Enola Gay décolle du sol américain à 6 heures du matin.
Tout est calme, dans le cockpit du gros avion. Personne ne parle, et pourtant, tout est inscrit sur leur visage. Leurs vies, leurs passions, leurs angoisses…

Fox trot, de son vrai nom John était un petit personnage, maigre, une croix qu'il ne cessait de palper autour de son coup. C'était le pilote. Avec sa casquette qu'il arborait fièrement, malgré qu'il était trop perdu dans son uniforme. Il s'était engagé dans l'air force à cause — ou grâce, comme lui le pensait — à sa mère, qui l'avait dirigé dès tout petit vers une carrière qu'elle disait glorieuse. Cet homme au nez aquilin et aux yeux trop grands ne cessait de raconter des histoires toutes plus improbables les unes que les autres, qui n'intéressaient nullement les autres passagers, trop préoccupés pour faire autre chose qu'hocher la tête distraitement de temps en temps. Son copilote était un homme complètement introverti et extrêmement timide, de sorte que personne ne le remarqua véritablement.
Jean, le technicien, un grand homme dégingandé avec un cheveu sur la langue qui le complexait énormément, un visage osseux mais toujours souriant, un homme qui avait entamé la première guerre, mais s'était vu rapatrier à tant ; au lieu de mourir, comme les autres de son bataillon. Grâce ou a cause, comme il s'amusait à dire lui aussi, d'un auriculaire et d'un annulaire arraché par un éclat d'obus. Il reprit du service quelques temps plus tard dans la mécanique puis dans l'électronique. Un homme au cœur juste et généreux, mais qui murait son inquiétude derrière son sourire rassurant, et l'on se sentait bien à côté de lui.
Puis venait Roger, mon camarade de toujours, le vaillant Roger, toujours là tandis que nous combattions face à face avec l'ennemi, dans des conditions déplorables ou des missions suicides, maintes fois nous nous étions mutuellement sauvés la vie, maintes fois nos vies si emplies de bonté et si redevable, maintes fois nous sommes nous remontés le morale, maintes fois nous sommes nous sentis faire de véritables bonnes actions…
Tous ensembles, réunis, à nouveau… Toujours nous agissions pour la sauvegarde de notre patrie, de notre honneur, de nos vies, sauvant des millions de confrères, et maintenant, nous voilà à nouveau réunis dans cet avion menant au cœur de l'enfer…
Quel magnifique soleil nous apercevions, se levant sur la mer du pacifique, projetant ses rayons d'un jaune merveilleux sur la carlingue de l'appareil qui vrombissait piteusement au dessus de cet océan de beauté…
Le doute ronge, l'angoisse, tous étions angoissés, mal à l'aise, réfléchissant à l'impact, réfléchissant à cet acte si démesuré, à ce que nous allions faire tous ensemble. Pour la patrie.
Pour notre pays. Pour… mais qu'allions nous faire… ? Horreur…
Le radar s'excitait. La terre était déjà en vue, les nuages ouvraient comme un pont infernal vers l'objectif, Il n'y aurait pas de riposte, et tout le monde le savait bien, trop haut, trop loin, trop vite, trop fort…
Paroxysme du dilemme, mais ce n'était plus le temps de la réflexion, dernier mouvement de panique, Jean d'une voix étranglé annonça qu'il était temps, le voyant vire au rouge.
Dernier regard, gouttes de sueurs sur un front dégarnis plissé par les rides, un dernier instant, ce n'est plus le moment de réfléchir…

J'appuyais sur le bouton.

Et mon regard se perdit dans l'immensité bleutée de l'océan, où une sterne grise l'accrocha, et l'emmena jusqu'au soleil qui enveloppait de ses rayons la ville d'Hiroshima.

Histoire publiée le 04/09/2008 à 19h14.
Thèmes : Faits divers, Guerre, Hiroshima

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Commentaires

Par dadineangel le 05/09/2008 à 07h19 j'aime beaucoup! elle est très intéressante ton histoire!Mais regarde à fair plus de paragraphe parce que de loin ça fait un peu tartine si on lit pas l'histoire!+5 quand même parce que c'est réussi!

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