Free Hugs (Chap 8)

Louis ne sait pas quel temps il fait. Son cœur est tellement noir, comme si on l'avait dessiné, colorié au fusain (c'est normal pour un peintre…). Il n'est depuis bien longtemps plus objectif. Depuis son atelier il voyait le ciel gris, orageux, et à son grand désespoir, ici aussi, c'est même pire. Mais je vous le répète, les passants diront que le ciel est bleu avec quelques nuages, pas lui. Il marche lentement, il respire, se promène. Il ne sait pas où il va, à l'image de sa vie.
Louis s'est juré de ne plus jamais tombé amoureux, il ne veut plus être dépendant, ne plus vivre qu'en attente, ne plus vivre que pour un sourire, une personne, un amour. Il en a bien trop souffert. Il croit en l'amour, en l'âme sœur, au romantisme et tout ça, mais pas pour lui. Il sait que l'amour c'est le plus important, pour les autres. Il sait aussi que c'est à cause du manque d'amour que sa solitude et celle de milliers de personnes existent. Il sait tout cela.
Mais il sait aussi que l'amour a plusieurs facettes, il a celui du bonheur, mais aussi celui du désespoir, de la folie, de la solitude, de sa solitude. C'est ce que pense Louis en regardant les passants, dont il ne connaît rien, mais dont il devine la solitude, la souffrance.
Louis décide de prendre le métro. Pour aller où ? Il n'en sait rien. Il aime prendre le métro, tout simplement. Là-bas on ne juge personne, les gens pensent, réfléchissent, ils y sont tranquilles. L'avantage, c'est que dans le métro, il n'a pas à se demander de quelle couleur est le ciel. Il emmène donc son cœur noir de fusain faire un tour en métro.
C'est une heure calme, il n'y a pas beaucoup de monde. Il s'assoit près d'une fenêtre. Il colle sa joue contre la vitre froide.
En face de lui, un homme écrit. Il a toujours aimé les écrivains. Il les respecte car il trouve qu'écrire c'est mettre son cœur sur le papier grâce à des mots. Les peintres et les écrivains se ressemblent, l'un utilise des couleurs, l'autre des mots, mais tous utilisent leurs sentiments, leur âme. Il aime ceux qui écrivent. Lui au moins, a l'air inspiré, sa main glisse avec une rapidité surprenante sur le papier. Il est dans son monde, cela se voit. Louis aimerait l'imiter, il l'envie car il est sûr de lui, de ce qu'il écrit, de son talent.
Il ferme les yeux, il entend toujours le stylo parcourir la feuille, mais il entend aussi la musique s'échappant des oreilles d'un jeune garçon, lui aussi dans son monde, dans sa musique. Il entend les mots doux qu'une femme murmure à l'homme à côté d'elle. Il ouvre les yeux, l'homme est un vieillard, souriant à sa femme. Sûrement un de ces vieux couples dont l'amour est éternel. Ils sont eux aussi dans leur monde construit par leur amour.
Mais où est son monde à Louis ? Il n'a ni l'inspiration de l'homme d'en face, ni le monde de musique que s'est créé le jeune là-bas, ni celui de l'amour du vieillard envers sa femme.
Non, Louis n'a pas son monde à lui, son refuge, sa plume, sa musique, son amour. Il n'a rien, même pas la réalité puisqu'il n'est pas capable de dire la couleur d'un ciel.
Alors une larme coule sur son visage, une larme de tristesse résignée. Il l'a laisse coulée. Il s'est habitué à avoir ses joues mouillées. On s'habitue à tout à ce qu'il paraît …
Sait-il qu'une femme va bousculer ses habitudes, sa solitude, sa tristesse résignée ? Bien sûr que non, mais moi, je vous le dis …

Histoire publiée le 24/08/2007 à 09h00.
Thèmes : Amour, Deception, Futur, Observation, Solitude

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