Le type à la casquette

J'ai le soleil dans l'oeil. Il est éclatant parmi les nuages grisâtres, si gris que le monde se grisonne sous nos yeux.
Noir. C'est la couleur des yeux brillants du type à la casquette, comme le ciel peut l'être, à la fois sombre et lumineux.
Il n'y a pas que ça. Le type tout entier est une ombre, un fil flou à la limite du visible. Seule reste la casquette, d'un bleu flashant. Ombre et flash.
Je l'a-perçoit à la sortie du lycée. Pas lointain, ni proche non plus. A mi-chemin. Dans l'entre-deux.

Une terrible erreur.
Je parle de la décision que j'ai prise de m'approcher.

Les sons n'existent que dans les oreilles de ceux qui les entendent. C'est à croire que le type à la casquette n'existe que dans ma tête.
Je m'approche.

Mais c'est si flou, si brumeux, si éblouissant, cette casquette...
Il y a une cause à chaque chose.
La Chose qui remua dans mon estomac, quelle cause avait-elle ?
Et celle qui se trouvait face à moi ?
La casquette.
Il est des ombres que l'on souhaiterait oublier, ne serait-ce qu'un instant.
[mis à nu, perdu]
L'oublier.
[attraper viol-emment]
L'effacer.
[entre deux mondes]

Je ne suis plus. Je suis mort.