Malade.

Elle le sait maintenant. Elle l'avait toujours su. Elle n'avait jamais voulu l'accepter. Mais c'était la fin. L'inévitable chute dans le néant. Cela l'avait rongé tout le long de son voyage. Elle avait eu quelque fois des escales, sans importance, qui s'étaient toutes avérées inutiles et sans ressources. Et elle avait continué sa route insouciante et avec pourtant un sentiment lourd de reproches. Elle s'était battu à sa manière. Parfois une personnes apparaissait, l'avait aidé et puis comme toutes les autres s'était lassée et l'avait abandonnée. Elle avait maintenant l'habitude d'être seule. Au début elle n'avait senti aucune différente. Se sentait comme une jeune femme de son âge. Cette envie de vivre le jour au jour sans se soucier du lendemain. Elle travaillait, sortait, avait même un petit ami fidèle et qui devait l'aimer. Mais c'était avant. Avant qu'elle sente sa force, son amour, ses rêves s'envoler.

C'était ce jour de novembre. Un jour banal, comme tout les autres. Mais il était pourtant différent. Tout en elle était différent. Elle avait tout d'abord senti ces courbatures. Puis senti ses muscles s'engourdirent et enfin tout son corps s'atrophier. Tout était venu sans prévenir, et tout s'était agravé si vite. Elle n'avait même pas eu le temps de s'en rendre compte. Comme si elle était encore dans une de ses illusions, dans sa bulle remplie de contes de fées. Elle assistait à tout en étant tout autant absente, abstraite parmis les concrets, une ombre.

Elle était allée voir son médecin. Cet homme qui lui parlait doucement, la voix grave, comme une musique de fond sonore. Il la berçait, elle se sentait innocente, légère, une plume au grès du vent. Et puis la bulle a éclaté. On lui a donné un nom qui devait correspondre à ce qui lui arrivait. Sans importance. Aussi compliqué que ses sentiments. C'est là qu'elle pu se rendre enfin compte qu'il ne restait que son coeur qui vivait. La dernière chose qu'il lui restait. Celle qui faisait le plus souffrir. A-t-elle pleuré ? Oui, peut être. Elle ne se souvient plus. Ce n'est pas important, plus important.

Elle est allongé. Ne peut plus bouger. Elle est condamnée. Elle ne peut même pas décider du moment de sa mort. Elle ne peut plus rien choisir. Plus maître d'elle même. Plus rien ne la retient à ce monde à par ce coeur. Ce coeur qu'elle ne sait même plus si il vit à force de souffrir et de mourir . Elle vit sur des braise qu'elle ne peut plus éviter. Même ses yeux sont fatigués de voir des endroits qu'elle ne pourra plus parcourir. Elle est fatiguée de tout. Fatiguée d'une injustice sans explication plausible. Fatiguée de se poser ces questions. Fatiguée de se battre. Fatiguée de réfléchir. Fatiguée de penser. Fatiguée de vivre.

Elle veut quitter ce monde qui lui a offert le bonheur et en plus cette maladie qui l'a décimée à petit feu.
Elle a mal, comme cette premiere journée, celle qui a été au commencement de tout. Et elle la finira en beauté.

Un geste de ce corps meurtris et immobile. Un sourire dans son coeur qui saigne.

Un dernier soupir..

On vit ce jour la un oiseau s'envoler qui chantait le bel air de liberté.

Histoire publiée le 02/01/2007 à 20h28.
Thèmes : Maladie, Mort, Souffrance

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