Max et ses rêves.

C'est l'histoire d'une jeune fille. A moins que ce ne soit une femme. Ou peut-être, au contraire, une petite fille.
Oh, qu'importe.

Ses parents l'ont appelée Maxime.
Mais elle ne l'aime pas, ce prénom.
Elle se souvient de ce garçon, en primaire, qui lui avait dit :
"Non seulement tu es bizarre, mais en plus, tu as un prénom que pour les garçons ! Ma maman, elle m'a dit de pas t'approcher, parce que tu es l'enfant du diable !"
Non, décidément, elle n'aime pas ce prénom.

Elle préfère son surnom, même s'il est plus long que son prénom. Elle préfère qu'on l'appelle Maximum.
Pourquoi ?
Elle ne sait pas. Elle se souvient juste d'un livre qu'elle avait lu, quand elle avait trois ans.
Il parlait d'une petite fille-oiseau qui s'appelait Maximum.
Alors elle avait demandé à ses parents de l'appeler comme ça.

Les parents de Max, ils l'aiment beaucoup. Elle le sait parce que son père aime bien poser avec elle quand elle passe dans le journal. Il aime bien aussi parler au journal télé quand ils viennent parler de Max.
Et puis sa mère adore dire que Max est sa fille chérie aux gens. Mais bizarrement, jamais elle ne le dit a Max quand elles ne sont que deux.

Il y a beaucoup d'autres choses que Max ne comprend pas. Par exemple, elle ne comprend pas l'amour. Elle ne comprend pas pourquoi les gens disent que c'est si beau.
Les gens disent que quand on aime quelqu'un, son départ fait pleurer beaucoup.
Son père et sa mère disent qu'ils s'aiment, mais ils crient toujours très fort l'un sur l'autre quand ils sont fâchés. Et quelques fois, ils crient sur Max aussi.

Et quand Max a peur comme ça, elle va dans sa chambre et verrouille la porte. Elle se demande si quelqu'un l'aime. Et puis elle prend son album photo préféré, avec toutes les coupures de presse qui parlent d'elle.
"Enfant autiste et surdouée exceptionnelle : A sept ans, elle corrige Einstein !"

Mais quand elle est vraiment triste, Maximum ne sort pas son album. Elle a grandi depuis ça, elle a maintenant quinze ans. Alors elle préfère s'allonger sur son lit, fermer les yeux, et rêver.
Elle imagine une autre Max, avec un autre nom, et un autre corps, dans une autre vie.
Cette Max-là est jolie, et les gens l'aiment bien.
Cette Max-là n'est pas étrange.
Cette Max-là trouve toujours l'amour, dans ses histoires.

Et quand elle a fini d'écrire l'histoire dans ses rêves, Max plie une feuille en forme d'avion, et brule la feuille avec sa jolie bougie bleue. Comme ça, son histoire disparait avec son avion et son rêve.

Mais aujourd'hui, Max veut rêver encore une fois. Elle s'allonge sur son lit et emmène sa jolie bougie. Et comme sa bougie veut rêver aussi, elle l'allonge sur son lit.

La flamme est gourmande. Elle veut manger le lit. Ce n'est pas très grave. Peut-être que Max pourra rêver tout le temps, quand la flamme l'aura mangée, elle aussi. Alors Max ferme les yeux.

Oui, Max. Quelqu'un t'aime. Tu vois, elle regarde la maison en ruines, et elle pleure. C'est pas parce que sa chambre a brûlé, non. C'est parce que sa grande sœur a oublié qu'on ne jouait pas avec le feu.

Max. Ta jolie petite sœur que personne ne voyait, dont personne ne parlait, que tu cachais, loin de te haïr, t'aimait de tout son cœur.