Pluie de mots

Mes doigts tapent sur le clavier en un mouvement fluide, mais saccadé. J'écris les mots qui me viennent sur le bout des lèvres, sans chercher à comprendre exactement d'où ils peuvent sortir. J'imagine cette magie d'inspiration qui bouillonne quelque part en moi, et qui a vécu si souvent dans les âmes de nombreux hommes. A l'aube des temps, puis au fil des siècles. L'instrument a perdu de sa poésie, ma plume n'est plus qu'un tas de circuits, mais peu importe.

Qui je suis ? Ce que j'écris.

Où suis-je ? Quand vais-je ? Quelle est ma destinée ? Cela aussi importe peu.

Puisque les mots qui m'habitent ne sont que le reflet de mon âme, que la danse de mes doigts ne fait que dessiner mes idées, que ce que je pense aujourd'hui, peut-être je ne le pensais hier. Mais ce qui subsistera, et ce qui a subsisté, c'est le chuchotement des vers, le murmure des images, cet air frais au fond de moi qui me pousse à exprimer, par les mots, par les rythmes, par l'encre, cette musique.

Je ne peux vous dire qui je suis, je ne peux dire comme je pense, car ce que vous devez savoir, la seule chose qui émane de moi,

Tout est écrit.

Histoire publiée le 02/05/2007 à 11h26.
Thèmes : Ecrire, Inspiration, Plume

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