Pourquoi papa?

C'est encore dans le salon, avachi dans le canapé, la télé allumée que je retrouvais mon père. Comme maintenant un peu plus de trois mois il a passé la journée là : la télécommande dans une main et une bouteille dans l'autre. Il ne s'est pas changé depuis bien quatre jours mais que faire il ne veut plus. Il ne veut plus rien faire, il dit qu'il n'a plus la force ni l'envie de se battre alors il reste là, enfermé dans la maison. Ses seuls mouvements sont ceux pour attraper une nouvelle bouteille, l'ouvrir, l'amener à sa bouche, appuyer sur le bouton de la télécommande, se lever pour aller aux toilettes et …
Je pénétrais dans le salon, il y régnait une odeur horrible, un mélange de sueur, d'alcool et de renfermé. Mon père ne remarqua même pas ma présence, et tant mieux. J'ouvris les volets, les fenêtres, le vent frais souffla sur mon visage et s'engouffra dans toute la pièce. Soudain mon père tourna la tête dans ma direction et me dévisagea. Il murmura quelque chose mais je ne comprenais pas ce qu'il disait. Peut être se parlait il à lui-même ? Je n'allais pas tarder à savoir de quoi il retournait.
« Tu vas me chercher une autre bière, oui ! Hurla t il comme un cochon qu'on égorge.
-Oui, tout de suite » Je me hâtais d'aller dans le refrigérateur de la cuisine. Oh, non, il est vide… Qu'est ce que je vais faire. Doucement et le plus calmement possible je revins dans le salon.
« « Je… Je…, calme toi, tout va bien se passer. Je suis désolée mais…
-Mais quoi ? Coupa t il
-Il n'y a plus rien. Le frigo est vide ! Ces derniers mots furent difficiles à prononcer, j'eus l'impression qu'ils mirent une éternité à sortir de ma gorge.
- Comment ça vide ? Qu'est ce que t'as fait encore, hein ? T'es vraiment bonne à rien ! » Vociféra t il.
C'est alors qu'il se leva, manquant de tomber. Complètement ivre il se dirigeait vers moi.
« Viens là, toi ! » Non pas encore cette fois. Mon père se jeta sur moi. Je tombais en arrière me cognant l'arrière du crâne à la table en bois juste derrière. Je fermais les yeux, je ne voulais pas voir son visage, voir cette haine dans son regard, ce désespoir… Je subissais les assauts répétés. Un coup, puis deux, trois… Sur le visage, les bras, le torse… Partout où il y avait de la chair il y avait un coup. Mon corps souffrait, il ne résisterait plus longtemps à cet acharnement.
C'est alors qu'il s'arrêta. J'entrouvris difficilement les yeux et le vit recroquevillé sur lui-même à quelques centimètres de moi en train de pleurer. Les mains couvertes de sang, toutes déchirées, il se tenait la tête et ne cessait de demander pardon, de me dire qu'il m'aimait. Il ré^était que ce n'était pas sa faute, qu'il ne voulait pas… Reprenant peu à peu mes esprits je me rendis compte que mon nez était fracturé, mes lèvres éclatées, le visage tuméfié et le corps meurtri je remontais dans ma chambre le plus vite possible, serrant les dents à chaque nouvelle marche de l'escalier. Et m'enfermais à double tour. Le laissant seul dans le salon dévasté.
Comment mon père pouvait il être si violent, si cruel… Qu'avais je fait ? Pourquoi toi, papa, pourquoi moi, pourquoi ?

Quelques mois plus tard le jugement était rendu, mon père était condamné à un ans de prison pour violence sur mineur et à entrer en cure de désintoxication.

Histoire publiée le 14/01/2008 à 17h03.
Thèmes : Alcoolisme, Désespoir, Enfant, Jugement, Père, Violence

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