Rêve parisien

Avant j'avais un rêve. Un beau rêve. Un de ces rêves dont on rêve éveillé, un de ces rêves que l'on n'oublie jamais. Mais les rêves sont faits pour rester dans notre imagination. Tout est plus beau là-bas. L'imaginaire crée du sublime, de la perfection, de la poésie. La réalité nous vole nos rêves. Elle vole les étoiles dans nos yeux, elle vole l'espoir, l'ambition. Mon rêve tenait en un mot : Paris. Vous savez ? Le Paris lumineux, foisonnant, artistique, poétique. Le Paris de mes rêves était celui des magazines, des séries, des romans.
Je me voyais déjà sur un pont, à la nuit tombante, regardant les lumières changer sur la Seine, sur la Tour Eiffel, me délectant des promesses de l'avenir. « Paris est au creux de ma main, Paris m'appartient ». Comment expliquer l'optimisme que j'avais ? J'avais tellement d'images en tête ! Je m'imaginais alors dans un parc, au printemps, ayant enfin ce chic parisien si convoité, et dévorant studieusement un roman à l'ombre d'un arbre fleuri. Je croyais qu'un jour je serais branchée, que je fréquenterais les endroits à la mode de la capitale, comme Rastignac en son temps voulut se faire une place au soleil. Quelles illusions enfantines ! Mais qu'est-ce qu'un rêve sinon une part d'enfance restée ancrée en nous ? En révisant mon bac, je rêvais du moment où je prendrais mon petit déjeuner au soleil dans une brasserie en lisant le journal du matin, puis où j'irais me promener sur les quais, achetant des classiques à l'odeur ancienne chez les bouquinistes après avoir visité un musée, et enfin le soir où je sortirais en robe lamée or faire la fête dans un quartier huppé. A force de passer son temps devant les séries américaines, on oublie la limite entre la réalité et la fiction.
Ce rêve était la petite bulle dorée où je me réfugiais quand la souffrance se faisait sentir. Mais on ne peut pas vivre dans une bulle, on ne peut qu'y rester provisoirement, comme quand au réveil on aimerait rester sous la couette encore chaude mais que la journée a déjà commencé.
J'avais une ambition démesurée, j'avais confiance en moi. Je n'avais pas totalement tort, car je fus admise dans la meilleure prépa littéraire de France. J'étais enfin fière de moi. Je louai un studio à Saint-Germain Des prés. Mon rêve devenait réalité. Je m'approchais de lui à grande vitesse, courant à sa rencontre avec euphorie. J'allais enfin vivre ces belles images que je m'étais forgée dans les moments difficiles. Mais les images restent des images, on ne peut pas les vivre. On ne rentre pas dans un tableau, on l'admire.
Mon rêve ne trouva pas sa place dans la réalité. Il mourut dans mes bras car la réalité l'avait trop secoué. Cela peut être bête dit comme ça, mais j'ai voulu en écrivant lui donner une place dans cette réalité qui l'a méprisé. Avec cet écrit je fais mon deuil de ce rêve auquel j'avais donné tant d'importance, jusqu'à en oublier qu'un rêve doit rester un rêve. Les rêves ne sont pas faits pour être vécus. On doit les laisser tournoyer dans notre imagination, on doit les laisser embellir nos vies. Les rêves aiment être invisibles, ils sont heureux et nous charment comme cela. Je n'aurais pas dû sacrifier le mien. C'était un beau rêve, et j'espère en rencontrer d'autres qui pourront autant me faire rêver.

Histoire publiée le 12/11/2010 à 20h07.
Thèmes : Deception, Paris, Rêve

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