S'il meurt

J'avais fait un cauchemar. C'est étrange : je n'avais pas fait de mauvais rêves à propos de Sylvain depuis des semaines, et sans raison, cette nuit, je l'avais vu.
Il était prostré sur le sol, dans sa chambre. Je m'étais approchée. Ses épaules étaient secouées de sanglots, il gémissait. Sa plainte me déchirait, j'avais inexplicablement de plus en plus mal, je devenais folle. Sa douleur était ma douleur. Je sentais confusément ses pensées, sans réussir à les comprendre. Sylvain ... !
Je m'étais réveillée en pleurs. Une angoisse que je connaissais bien m'avait envahie... L'angoisse qu'il aille mal… Et si il se réveillait, seul ? Et si il avait mal à la tête ? Et si il se sentait perdu ? Et si il ne supportait plus la vie ? Et si il n'avait personne sur qui compter, personne qui l'aime inconditionnellement ? Alors, c'était moi qui pleurais, effrayée.
Ce matin, en me levant, je n'avais pas compris ce qui avait bien pu m'arriver. Sylvain ? Quoi, ce gars que je croise parfois dans les couloirs du lycée, qui ne m'adresse jamais ni un mot ni un sourire ? C'est vrai, on a été amis, il y a un millénaire, mais c'est fini. Il n'y a pas lieu de s'inquiéter pour lui.

J'entre dans l'enceinte du lycée. Bises à mes amis. Rires qui fusent de tous les côtés. En fait, il n'y a qu'une amie qui n'est pas avec nous... Je la cherche des yeux.
Elle est là. Assise par terre, contre un mur, elle est muette. Elle lève des yeux fatigués vers moi ; je vais la voir. Je m'aperçois qu'elle est plus que fatiguée... Elle semble complètement perdue.
« Qu'est ce qu'il y a ? »
Elle entrouvre les lèvres, mais pas un son n'en sort. J'ai un très, très mauvais pressentiment. Avec mon rêve de cette nuit en tête, je pense immédiatement à lui.
« C'est lui ? Il y a un problème avec lui ? Sylvain, je veux dire... »
Elle me regarde. On ne m'a jamais regardée comme ça. Lentement, elle acquiesce.
« Il a quoi ? Il n'est pas là ? Il est malade ? Il lui est arrivé quelque chose ? Mais dis-moi ! Morgane, dis-moi ! »
J'ai crié. J'ai l'impression que je pourrais faire n'importe quoi pour qu'elle me dise ce qu'il se passe.
Une copine se tourne vers nous, se mordille la lèvre inférieure et lâche :
« Il s'est suicidé. Cette nuit, il paraît. C'est dingue... »
Il... Il... Quoi ? Je regarde Morgane, m'attendant à ce qu'elle démentisse. Au contraire, je comprends enfin l'ombre qui voile son regard.
« Où tu vas ?! On a cours ! Reviens ! »

Sylvain...

Vous voudriez m'entendre parler de mes sentiments. Du chagrin qui m'a submergée. De la souffrance ; la souffrance que m'a causée sa perte. Peut-être que vous apprécieriez de savoir que le sang coulant dans mes veines s'est soudain fait trop lourd à porter.
Mais je n'ai plus le temps de vous raconter ça. Je suis déjà chez moi.
J'ai pris ma lame de rasoir. Je n'aurais jamais cru avoir un jour à lui faire face à nouveau.

Je la place tout contre ma peau. J'ai peur. Est-ce qu'il a eu peur, lui ? Est-ce que je pleurais en pensant à lui, au moment où il a cessé de respirer ?
Je suis certaine d'au moins une chose. S'il était vivant, s'il me voyait aux portes de la mort, maintenant... Lui, il ne pleurerait pas.