La pluie sur les vitres.

Bleu, vert, blanc, jaune, noir.
Rose rougie par le soir,
Miroir usé,
Sachet de thé.

Images.
Mer.

Poupée de chiffon animée d'une ombre,
Poupée de porcelaine au chapeau de poussière,
Dessins délaissés,
Rêves oubliés dans un coin de tiroir

Et puis des secrets.

Couleurs fanées,
Maison de poupées encombrée.
Qui saura les aimer ?

Poste de radio qui ne chantera plus les vieux tubes,
Ruban doré,
Regards dérobés aux autres
Et mémoire enchantée.

Salon de solitude.

Les étoiles sont tombées dans la boue,
Se noient mais brillent encore,
Éclairées de souvenirs...

Qui a donc pleuré ici ?

Les larmes se tarissent,
Avec la fatigue, on prend l'habitude.
Rien ne coule plus si ce n'est l'eau du robinet
Et la pluie sur les vitres.

Vie figée,
Coeur tordu,
Vision à travers des éclats de verre
Et silence.

Les mythes volent,
Nichant dans les pulls d'une armoire trop pleine
Comme cet organe qui bat mais qui est rempli d'eau.

Transparente nostalgie.

Rien ne coule plus ici
Hormis les larmes intérieures
Et la pluie sur les vitres.

Et la pluie sur les vitres...