Le beau et sot Rimbaud (1/3)

Tu étais un garçon si jeune, si beau.
Toi, cet adolescent prodige nommé Rimbaud.
La poésie était l'évasion que tu usais
Pour fuir ta mère qui te gênais.

Tu as commencé à écrire bien plus jeune que moi ;
Cette différence se fait en années ou en mois.
Plus doué que les autres, tu étais aigle,
Pas la cruauté du rapace, mais ses plumes idéales.

Je suis dans le nouveau millénaire,
Loin de ton précieux siècle.
Si tu savais comme la poésie est ici secondaire !
Négligée, elle n'est qu'inutile et futile.

Si tu étais encore là, ton esprit du moins,
Tu serais content de voir que tu es loin
D'être oublié : j'aurais aimé vivre l'aube
Avec toi, nous solitaires si sobres.

Moi, si tu savais comme j'aime écrire ;
Plus comme à ton époque avec une plume et de l'encre,
Mais avec des doigts, des touches et un écran.
Suis-je bête, l'ordinateur t'est méconnaissant !

C'est ainsi que notre monde moderne s'est enrichi,
Grâce à la luxuriante invention d'Edison.
Ou maintenant même tes poèmes sonnent
Et résonnent dans ce beau Paris.