Quelque part, dans le bleu d'autres yeux

Restons des anges, restons mirages.
Gardons notre âge, restons ensemble,
Pour que sur notre passage,
Plus aucune feuille ne tremble,
Et qu'enfin nos cœurs écorchés pleins de rage
S'assemblent.
Connais-tu ce singulier champ
Où les papillons courent le long de nos mains,
Où les gens s'aiment sans penser au lendemain
Et où le seul bruit est des couleurs le chant ?

Mon écriture devient trop blême
Pour continuer cette propagande de l'amour ici bas.
J'écris dans mes poèmes
Tout l'amour que je n'ai pas.
Car quand on ne peut pas dire Je t'aime,
On n'a plus qu'à rentrer en soi.
C'est ce qu'essaie de faire ma plume sans voix,
Qui manque d'encre et fait naufrage.
Que voulez-vous que je dise
Pour que votre curiosité j'attise ?
Les histoires d'amour aux beaux plumages
Pour moi sont d'un autre âge.

Ma toute petite pendule
Que Vie parfois on nomme
Avance, s'envole et recule
Avec un son monotone,
Sans mon aide, sans mon avis,
Elle se débrouille toute seule,
Et il en va toujours ainsi.

Je ne suis ni un ange, ni un mirage.
Mais un jour, malgré tout,
J'espère avoir le droit de dire Nous,
Et qu'enfin mon cœur écorché plein de rage
Rencontre un ange ayant perdu son plumage,
Mais qui aura gardé sa pureté et son nuage.
Et ainsi, peut-être qu'à deux,
On trouvera ce champ merveilleux
Dont je décrète l'existence quelque part, dans le bleu d'autres yeux …