Un poignard à la main
Une âme esseulée
Qui marche dans le lointain
Une démarche crispée
Un poignard à la main
Il avance
Des regards affolés
Cherchant dans quel sens
Il doit marcher
Il panique
Ne sait pas où s'enfuir
Il hésite
Il sait qu'à chaque instant il peut mourir
Mais il ne veut pas
Il veut la vie
C'est son choix
Pourtant la mort le poursuit
Il court maintenant
Comme il n'a jamais couru
De plus en plus d'adrénaline dans le sang
Il accélère de plus en plus
Course d'endurance
Contre la grande faucheuse
Perdue d'avance ?
Sa tombe se creuse
Il doute,
Pourra-t-il échapper à la sentence ?
Il a déjà quitté la route
D'une vie tranquille et aimante
Il est maintenant sûr
Il aurait dû courir plus vite
De plus en plus dure
La vie le quitte
Son corps se raidit
Un grand froid l'envahit soudain
Il dit adieu à la vie
Préfère se servir du poignard dans sa main.
Poème publié le 12/06/2008 à 17h47.
Thèmes : Armé, Course, Faucheuse, Lame, Mort, Perdre, Poignard, Sang, Sentence, Suicide, Suit, Tombe, Vie, Vitesse
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Par sadysadness le 13/06/2008 à 01h41
j'en ai marre...
Très très beau ce poème... quelques vers tout particulièrement magnifiques !
Par touteseule le 12/06/2008 à 22h30
Dans chaque larme survit un espoir...
magnifique...
Par miss-selinia le 12/06/2008 à 21h12
DépresSiiOon...
J'adore !
BizZoù-w ^^
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